Mortes de novembre

une spirale pousse

dans le trottoir

répète

le mouvement

de tes talons

le bruissement du vent

sur ton visage

dans tes cheveux

flotte dans ton cou

jusqu’au départ

tes épaules de loup sont minces

le martèlement

de tes pieds

dans les feuilles

mortes de novembre

résonnent

les balcons du matin

et

par la fenêtre

embrumée

du vin d’hier

je m’éloigne

à chacun de tes pas